Григорий Громов (abcdefgh) wrote,
Григорий Громов
abcdefgh

Весна

сегодня первый жаркий день в Северной Калифорнии. В Израиле наверное уже жара. Тогда было очень жарко. В это самое время в 1995 c утра очень плохо начал звонить телефон - какие-то глухие необычные гудки шли. Многие про то и раньше рассказывали и вот убедился. По особому вмдимо он как-то в таких случаях звонит. Или уже потом возможно к тому аберрации памяти начинаются об том. Полетел в Ашкелон - прямой рейс не получался по времени, летел через Швейцарию. Опоздал.

Тогда было тихое сравнительно еще время (между интифадами) - и видимо потому про атаку на их конвой, который сопровождал колонну грузовиков, что везли продукты в Газу, написали кажется все газеты. Не совсем точно, не в подробностях, но писали.

Пытался как мог - хоть на первые несколько дней - отвлечь сынюшку его от всего, что обрушилось на семью, и стал потому те несколько дней учить его водить машину (в рент взял и катались). Через несколько попыток мальчик - Женя мл., а теперь в семье и единственный - уже вел машину достаточно уверенно, но соседи понятно волновались: малыш за рулем. Однако так в то время казалось, что все вокруг знали в чем причина и не сами не мешали, и если кто из проезжавших машин удивленно-протестующе останавливался - тоже поясняли.

Много ездил тогда по стране и случалось подвозил солдат, когда голосовали на обочине или остановках. Один из них как-то разговорился, спросил в чем причина визита в страну. Случай тот знал, как оказалось, тоже в подробностях - замолчал. Молчал всю дорогу. Выходил когда словно бы и самому себе сказал помню три слова: "это наша страна". C тех пор так и не был - не довелось еще раз приехать - а слова звучат.

Вот и только что - в одном из израильских тут дневников - прочитал о том же по сути:

    Им снятся наши горы, усеяны костями.
    И снова мы, как прежде, распяты и мертвы.
    Им снятся наши степи, шакалов сытых стаи
    И нашими телами наполненные рвы.

    Им снится наше море, оно не красным даже –
    Оно багровым стало от крови в этот час.
    Им снится наше небо, оно черно от сажи
    Из тех печей, в которых они сжигают нас.

    Им снятся наши жены, вернее, вдовы наши
    Забавой на досуге, закуской на зубах.
    Им снятся наши дети – испив отцовской чаши –
    Мишенью для винтовок и дичью для собак.

    Им снятся наши слезы, им снятся наши стоны,
    Им снится это явью с ближайшего утра.
    Им так спокойно спится, им сладко до истомы,
    А ты уже проснулся, тебе уже пора.

    Ты этот путь осилишь, ты этот долг исполнишь,
    Быть может, и при жизни оплакан и отпет.
    Но в сумерки сырые уходит рота в полночь –
    Она за всё в ответе, она - на всё ответ.

    Покуда ты не свален быком у них на бойне,
    Покуда не расстрелян, покуда не распят –
    Твоей свинцовой правды не удержать в обойме.
    Им снится наше горе – они его проспят.

    Александр Алон. ИМ СНЯТСЯ НАШИ ГОРЫ
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments